La casa de los silencios

. Gabriel José de la Concordia García Márquez (Aracataca, Colombia, 6 de marzo de 1927) es un escritor, novelista, cuentista, guionista y periodista colombiano. En 1982 recibió el Premio Nobel de Literatura Es conocido familiarmente y por sus amigos como Gabito …y sigue…y sigue…para qué…es la pregunta sin respuesta…señor… . Vale el esmero de quien devanó su pasado en tanto detalle, …pero no me interesa… ..Vale el esmero pero no me interesa…ni hoy….ni mañana…cuando por la insolente obligación de vivir, la casualidad termine mutando en la causalidad que parió mi duda…mi inquietante duda…Usted dirá:… …Señor, es que algo me subirá desde los pies a mi cabeza ya vacía, cuando pise su tierra en unos pocos, días, seis  quizás siete, tal vez. ¿? …Días que con sus noches serán mucho más que seis…que siete,...  pisando su suelo, andando sus caminos, mirando los colores que usted ha mirado, sintiendo sus sentidos que ha sentido…perfumes que ha percibido…dolores que le han dolido,...

…cuando los tiempos silencian los relojes… es entonces que sin más, muda su color el plano azul pálido que nos aplasta día a día, a gris profundo, y ellos, los puntos, incontables, puntos diferentes, que están siempre allí, se dejan ver. La luz se apaga y sin ninguna discreción tapizan el cielo. Nuevamente el universo se hace visible. …cuantas veces en la vida dibujamos ilusiones mirando el infinito espectáculo, pocas. …cuantas veces en la vida recordamos que alguna vez era el vacío, pocas …cuantas veces en la vida mirando los puntos deseamos escribirle esa carta a la persona amada, pocas. …cuantas veces en la vida el sentirnos tan pequeños nos sacudió el alma, pocas. …cuantas veces en la vida miramos ese cometa errante que cambió los tres deseos en uno,   pocas. …cuantas veces en la vida los ojos veían sin ver, el sueño que en la sombra sonreía, sabiéndose buscado, pocas. …cuantas veces en la vida recordamos mirando ese infinito amontonamiento de puntos, que nuestro pasado es...

…reflejos de la noche que aun no apagan el día…sonidos que en silencio presagian tiempos con profundo porvenir…inquietante vigilia que aturde cualquier intento… …simétrica imagen del otro en el espejo…emociones que aturdidas son devoradas por un conciente moribundo de incapaces que pasaron, de capaces ausentes, de caminantes al olvido, de perfumadas letrinas, de grises camino al desorden de un universo de imágenes, que fueron cuando el día hablaba y la cobardía los silencia cuando la noche pinta su color. ..la pregunta… …cual es este momento…cuando..porqué…si todo da igual…si la mente sin sosiego   transforma la serpiente en la ilusión del mito, trasforma la gentileza en hipócrita   complacencia…cual, como, porque, si da   igual… …es un derecho, es un deber, es falta de la sobrada energía que el universo malgasta en su agonía…? …sí.. …sí…es la respuesta contenida, dormir y despertar…dormir y ya, un ida y vuelta pagado por adelantado o solo un ida sin hora, sin, día, si...

...escribir y pensar…aritmética mentirosa sin resultado….rimas simétricas…rimas escondidas…ritmos y reglas del arte que jamás dibujarán una línea que no sea  recta…porfiada geometría de la tinta derramada sobre el desatendido papel…escribir y pensar…negocio de buen resultado…negocio de muchos…  …escribir y pensar…pensar y escribir…da igual…cuenta de invariable resultado, estén donde estén los términos…ecuación tan simétrica como la regla que la invita a existir… …y, usted a su manera…payaso del garabato.. …escribir sin saber que esto está sucediendo, escribir con esa extraña combinación de química y sueños, volátiles como el aire…burbujas de colorido cristal que dejarlas levitar sería un pecado…atraparlas tan suave como su fina voluntad de vivir lo  permita y ahora sí…escribe su contenido, …rápido…antes que su debilidad se transforme en otro capricho de la mente.. …dejar que fluya como el agua que pasa y no siempre es la misma,  dejar que se pierda en el tiempo q...

Cuando la desdicha anda apurada la dicha tropieza con la muerte…su muerte…Quién estaba presente el día que dicha fue sepultada ?…Nadie,…todos…absolutamente todos corrían por la gran madeja de almas errantes y las otras… Callejeros…trabajantes de ávidos bolsillos…ignorantes…sordos entre gritos que apagan silencios…todos estaban ocupados… buscando lo no encontrable ...Nadie vio pasar el cortejo…cortejo que llevaba dentro ese muerto que todos quieren alcanzar, y, pecando en la loca confusión equivocan el camino…. Y así, sin la pretensión de Pandora, dicha fue sepultada para nunca más volver. …el destino, un distraído jugador de infantiles barajas… naipes arrugados ya sin valor,  llora  el olvido de quienes más necesitaban de ella. Nada puede hacer.. Cuando la desdicha anda apurada la dicha tropieza con la muerte. Así de fácil. FERNANDO DI FILIPPO.

….en las entrañas del viejo alambique nacieron los químicos, diminutos y de brillantes colores que hoy… mis sabios curadores de-mentes prueban entre mis aturdidos sueños sus efectos…valiosos efectos para la ciencia… Los resultados son los esperadamente inesperados…vaciaron mis letras, lavaron mi pluma, apartaron la tinta…pero… …pero al alma no la pudieran apagar, ni  callar, ni dormir, ni censurar, ni matar… …mis curadores de-mentes saben lo que hacen…y yo… yo se lo que sufro…. …pues ahora, con humilde respeto a mis curadores de-mentes les digo que, esperando licuar hasta la última gota de mi contaminada sangre, tomo prestado y al azar lo siguiente…que será la resultante... mi resultante...y el resultado, de mis queridos curadores de-mentes... To be, or not to be, aye there's the point, To Die, to sleepe, is that all? Aye all: No, to sleepe, to dreame, I mary there it goes, For in that dreame of death, when wee awake, And borne before an euerlasting Iudge, From whence...

Si el muro fue levantado, si la trinidad encontró el camino de la dicha, si las sonrisas inundan ahora los momentos, si los cartógrafos en ardua tarea parcelaron las memorias, si  cada uno vive provisto de lealtades, de queridos recuerdos, de aniversarios, de símbolos y mitos,… Si el muro es firme, como siempre lo fue, quien era, quien soy, quien sería, como siempre, del otro lado... ¿? ...nunca lo sabré… FERNANDO DI FILIPPO